— Ça, fit le tranquille Burette, c’est un raisonnement enfantin.
— Vraiment ?
Moreau haussait les épaules, vexé.
— Comment qu’ tu signes, toi, dans les journaux ?
— Je signe : Socrate.
— Socrate, ah, c’t’ allure !… Ben, tu ferais mieux d’ signer Trufaillou. Pasque, comprends-tu, quand on est journalisse, faut dire des choses sensées, ou alors on s’ fout de l’opinion.
— Aussi, je répète : nous serons demain à la frontière.
On y fut le soir même.
Moreau lâcha : « C’est c’ Socrate qui nous porte malheur. »
— Ah, ça va bien ! répliqua du coup Gaspard, en se redressant. On croirait jamais qu’ t’es d’ la rue de la Gaîté !… T’as donc du sang d’ mauviette !… Pisqu’on y va, quoi, on y va. Moi, j’aime mieux les voir, et qu’ ça soit fini. L’ premier Alboche que j’ poisse, t’occupe pas, j’y demande pas s’il est député ni s’il a des recommandations. J’ serai pas long à t’en faire du boudin !
C’est avec ce mot valeureux qu’il mit le pied sur la terre lorraine.
Mais sa phrase n’eut pas le sort qu’elle méritait. — Il faisait nuit. Dans l’ombre un officier
