— Tu t’ mets avec nous, hein ! T’es un copain : on est qu’ des copains. Avec Burette, c’est un journalisse, un bon copain.
— Pas mèche, fit gravement le boucher, j’ suis à la viande.
Gaspard en devint presque mélancolique. Il se grattait la tête, murmurant : « Ça… ah ! ça c’est pas d’ veine ! »
On ne l’entendit plus rire du dîner.
En rentrant se coucher, il grognait.
Un sergent-major passa, dans les chambres, demander l’adresse des familles, en cas de décès. Il eut un haut-le-cœur.
— Ah ça… ça me dégoûte ! Non, c’est pas des manières… J’ veux bien m’ faire tuer, j’ veux pas qu’on m’en parle… Si j’ me r’tenais pas, j’ leur fouterais un faux renseignement, pasque ça… ah, ça, j’ trouve ça cochon !
Heureusement, les nuits d’août sont courtes, et les idées noires des hommes ne résistent guère à un lever de soleil éclatant, qui met d’abord le ciel en feu, puis qui lance à la terre tous ses rayons ensemble, qui s’impose, qui ne laisse pas libre une seule fenêtre, qui vient chercher le dormeur sur sa paille, l’éblouit paupières baissées, lui sonne un réveil en fanfare, illuminant toutes ses idées, et qui, d’une cour de quartier morne et vide, où chacun parmi tous soupire
