Un manchot criait : Intransigeant… Liberté.
Il dit :
— Rien d’neuf, non ? Les Russes ils r’culent, voui ?… Ah ! quand c’est… quand c’est qu’on leur-z’y foutera la vraie pile !
Bibiche soupira. Et le gosse, haut comme une botte, reprit, singeant son père :
— Quand c’est ?… Quand c’est ?…
— Dis donc, toi, crapaud, dit Gaspard, tâche à pas t’foute de moi, ou j’vas t’faire rougir le derrière.
— Ah ! Ah ! Avec quoi ? ricana le gosse.
— Non, mais sans blague !
Il accéléra la cadence de ses béquilles et il voulait rattraper le moutard qui trottait devant lui. De son seul pied, il essaya de l’atteindre, mais le môme se remit à rire et lui fit la nique.
Sacrebleu ! De quoi riait-il ? Gaspard cria :
— Bibiche, calotte-moi ça, pis jusqu’au sang !
La grand’mère dit :
— Oh ! laisse-le, laisse-le donc…
— Bibiche, calotte-moi ça !
Bibiche calotta. Et le petit de hurler. Alors Gaspard roulant encore des yeux de colère :
— Sale mioche, va, il commence à m’taper su la croquignole ! L’est tout d’même vicieux c’gosse-là ! Ah ! l’morveux, ça vient d’naître, ça vous a encore d’la coque su l’nez, et ça veut l’faire à la pose !
