— Mon frère, de l’Académie des Sciences, a fait un rapport sur les poux germaniques, plus bruns, paraît-il, que les autres.
— Plus bruns ? dit Gaspard. Pouh ! Des poux, c’est des poux.
— Pardon… Il y a le pou vulgaire, et puis le pou…
— Pour gradés ? Ça, j’le connais pas, dit Gaspard ; mais quant aux poilus, j’sais qu’on leur fournit pas des vers à soie !
— Ah ?… oui… oui, reprit le professeur. Enfin, je vois… merci pour la lettre… et… et au revoir.
La porte était refermée, avant que Gaspard eût eu le temps de répondre.
Il revint trouver ses femmes, qui l’attendaient boulevard Port-Royal, et il dit, stupéfait et révolté :
— Ben, en v’là une volaille ! Un vrai nid d’ours ! Comment qu’Mousse il connaissait des mecs comme ça ? Avec une plume de paon dans l’derrière, j’ai idée qu’il aurait l’air d’un oiseau rare !
Mais il restait à voir Mme Burette. Et il la devinait charmante, et il dit allègrement :
— Allez ! R’foutons-nous dans l’tramway !
Mme Burette avait déménagé, fuyant l’avenue du Maine. Elle habitait maintenant chez une tante, dans une petite rue, derrière l’Élysée.
