chouc. Faudrait un sale caractère pour s’plaindre avec ça.
Bibiche le regardait, ouvrant des yeux d’esclave. Lui ne la regardait toujours pas ; mais il dit encore, et très simplement :
— Alors, voilà ; c’est fini d’la convalo. L’bonhomme il a combiné ça avec el marquis ; on rentre demain à Pantruche… Et après-demain… tu peux commencer à beurrer les épinards !…
Cette fois, il la regardait, et elle en avait les prunelles humides, de penser que c’était bien elle que Gaspard remmenait, qu’il n’était plus question de la bonne, que tout le mal de la guerre, en somme, était réparé, et qu’on allait recommencer à vivre ensemble, rue de la Gaîté, avec des sous dans les tiroirs. Et elle songea : « Sa vieille, ell’doit avoir raison : y a un bon Dieu… »
Rue de la Gaîté, une lettre attendait Gaspard, une lettre à bordure noire, d’un papier coquet, dont il pensa tout de suite :
— Ça… ça doit encore être d’un millionnaire.
Il l’ouvrit : c’était de Mme Burette. Par exemple ! La veuve de son premier ami, à qui il n’avait jamais eu le courage d’écrire, pour lui dire… justement il ne savait pas quoi lui dire. Burette, trop souvent avait parlé de sa femme en termes amoureux et attendris. L’autre, tout
