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— Comment qu’tu t’appelles ? dit Gaspard à ce dernier.

— Hommage.

— Où qu’t’as péché c’ nom-là ? Qu’est-ce tu fous dans le civil ?

— Gérant d’immeubles.

— T’es pas dégoûté !… Et pourquoi qu’ tu fais c’te trombine aujourd’hui ? Y a quelqu’un d’ mort chez toi ?

— Ça ne va pas… Je ne me sens pas bien.

— D’où ça ?

— J’ai de l’endocardite.

— D’ l’endo quoi ?…

— Je ne pourrai jamais faire campagne…

— Ben, reste dans ta vouate, mon vieux, dit Gaspard, on t’enverra des cartes.

Et se tournant vers le gros :

— Quoi c’est qu’on bouffe ?

— Un potage à la fleur des pois, dit le boucher.

Ce boucher était remarquable. Une tête bestiale, énorme, irrésistible. Le nez épaté tenait du museau de bœuf ; ses petits yeux, mal fendus dans la graisse, faisaient songer à ceux d’un porc ; les joues charnues, tendues, n’avaient rien d’un visage ; aucune espèce de front, les derniers cheveux formant sourcils ; pas l’ombre d’un menton, car la bouche se perdait dans le cou.