cette grisaille de brume, forts, carrés, lourds et tristes, et traînant leur ferraille qui grondait sur la route. À côté, qu’est-ce qu’un petit groupe d’hommes à pied, qui s’en viennent faire la guerre avec de minces fusils ? Ils le sentirent.
Ils marchèrent un quart d’heure en silence, et ils arrivèrent devant des ruines de maisons qui, même écroulées, gardaient un nom de village. Quelques murs restaient debout, les pièces étaient devenues des cours, et il y avait des entassements de pierres écrasées, noircies et rougies, avec des poutres qui surgissaient comme des bras levés pour dire : « Au secours ! » — Au secours de quoi ? C’était fini. Écroulement et mort. Rien ne vivait plus. — Pourtant, on eût dit que des pierres remuaient, qu’il en sortait des formes noires, qu’il surgissait des hommes de ce vaste écrasement.
— Quoi qu’on voit ? dit quelqu’un.
— C’est des poilus, dit Gaspard.
— Qu’est-ce qu’ils fabriquent là-dedans ? demanda Mousse.
— Ils cantonnent, parbleu, expliqua le sergent. Et on va faire comme eux.
Il arrêta ses hommes devant un pan de muraille, avec une fenêtre qui ne fermait plus rien et une persienne qui pendait. Il dit :
— C’est là. Suivez…
Ils tournèrent le mur et, parmi de grosses
