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VII
Après vingt heures de ballottements, de somnolences lourdes et de réveils empâtés, Gaspard et ses compagnons débarquèrent dans un vague pays gris, froid, brumeux, où une pluie fine les enveloppa tout de suite. Sur le quai boueux d’une petite gare trempée, un gros territorial qui montait la garde leur dit :
— Ah, des gars qu’ont l’filon ! Vous v’nez-t-il du Dépôt ?
— Pis après ? fit Gaspard.
— Ben, l’aurait mieux valu y rester.
— Essence de betterave, dit Gaspard… Fourneau économique…
Et le regardant sous le nez :
— Pourquoi qu’t’es navet comme ça ?
— C’est bon, c’est bon, fit l’autre ; tu verras.
— Pis, qu’est ça peut m’foute ! dit Gaspard.
