— Qué filon ?
— J’ suis inscrit comme métallurgisse.
— Métallurgisse ?
— Oui, Philémon. J’ vas faire des pruneaux, comprends-tu, au lieu d’en recevoir.
— Ah, dis donc !… ça c’est vrai qu’ c’est l’ filon !
Gaspard s’amollissait. Il risqua :
— Moi, rien à r’frire dans la mécanique. La mécanique et les escargots !…
— Toi, t’as qu’à t’ faire foute inapte.
— Inapte ? Quoi c’est que c’te bête-là ?
— Demande au grand, là-bas, qu’a des binoques.
— L’ grand maigre ?
— C’t’ un inapte.
— Hé, fils… viens voir un peu.
Gaspard était couché sur la paille. Il ne bougeait pas. C’est le grand qui vint.
— Qu’est-ce qu’il dit Moreau ? Qu’ t’es inapte ?
— Tout juste.
— Ça veut dire ?
— Que je ne peux pas faire campagne.
— Pis, t’ sais, reprit Moreau, l’ frère il s’y connaît. C’t’ un professeur ed classes à Pantruche, c’est pas une patate ni un outil. S’il est inapte, c’est qu’ c’est bon d’être inapte.
— Vous vous trompez, je crois, sur mon
