c’est pas vrai… Elles vous donnent à boire à vot’soif. C’est des femmes… des vraies femmes… c’que doivent être des femmes.
— Allons… disait malicieusement Dudognon, tu deviens clérical.
— J’sais pas c’que j’deviens, reprenait Gaspard (et il avait l’air de remuer de vieilles rancunes), mais faudra pus qu’les députés ils m’bourrent el crâne, ni qu’ils m’prennent pour une noix !
Quand il fut enfin guéri, après huit longues semaines de pansements, — la nuit qui précéda son départ, — il appela encore la sœur Bénigne, et il lui demanda la lampe. Il s’était assis sur son séant, tout guilleret, et, tirant de dessous son traversin une enveloppe froissée, il en sortit deux photographies pareilles qu’il lui montra.
Elle fit aussitôt :
— C’est au moins ta femme et ton petit ?
Avec un air avantageux, il répondit : « Oui » de la tête, et il guettait son expression. Elle leva la lampe, regarda longuement, chuchota :
— Mais elle est gentille, ta femme… et ton petit lui ressemble ! Heureux homme ! Pourquoi ne m’as-tu pas encore montré ça ? Voilà soixante nuits que je te soigne. Je ne suis donc pas de la famille, moi, maintenant ?
Et elle remettait les deux épreuves dans l’en-
