lotté ; qu’est-ce t’attends pour aller faire risette aux Boches ?
— En voilà un type ! répondit l’autre. J’attends… j’attends qu’on me demande… Toi, on t’a bien demandé ?
— Y a des chances, fit Gaspard. (Et il avait une moue de dédain.) Moi, j’étais commandé d’puis toujours.
Puis, il avait appris à connaître et à apprécier cet aide-tabellion, qui, quand la mort rôdait, se mettait entre elle et sa victime ; il ne quittait plus le lit ; soutenait l’oreiller ; sa voix se faisait maternelle ; et on citait ce mot de lui sur un dernier soupir :
— Ce n’est rien, bonhomme ; ça ira ; ça va mieux ; c’est… c’est fini…
Gaspard s’était dit :
— Les notaires ? D’ la racaille ! Des mecs qui prennent cent sous pour vous écrire deux lignes… Mais çui-là, c’t’ un à part ; l’ est brave type ; j’ peux y causer.
Et il lui avait donné peu à peu sa confiance, le mettant dans son cœur à la place de Burette, car il choisissait toujours ses amis parmi les hommes qui savent parler et un peu penser. Puis, ce clerc-infirmier était original. Il avait la valeur de son nom : Dudognon. Que de choses dans ces trois syllabes ! De la mollesse et de la bonté, du
