— Gaspard !… Gaspard !…
Une voix répondit :
— Ça colle, poteau. Rien pour c’te fois !
Et il sauta de nouveau au nez des fuyards, excitant sa chienne, qui hurlait désespérément.
— Bouffe-leur les pattes. Et aie pas peur ! C’est pas des hommes, c’est des poules d’eau ! L’ Général — où qu’est l’ Général ? — eh, Général, faut leur donner des médailles avec un lièvre dessus !
Mais il n’y avait plus ni officiers, ni sergents.
— En avant ! En avant ! cria Gaspard. On rentre pas comme ça chez soi ! C’est pas fini ! J’ai pas tué d’ Boches !
Et alors, à sa suite, dans un brouhaha, cinquante hommes s’élancèrent.
— Coûtez voir l’ soixante-quinze !… J’ vous dis qu’on les fait sauter comme des crapauds dans d’ la friture !
Par malheur, ils sautaient eux-mêmes… Les obus s’abattaient de droite, de gauche, de face. Les uns après les autres, les hommes tombaient. Ceux qui restaient intacts gagnèrent une route : les obus les suivirent. Ils étaient criblés de projectiles : sacs troués, gamelles crevées, — l’air en feu, la terre tremblant et s’ouvrant sous leurs pieds. Enfin, Gaspard et Burette ensemble, reçurent leur affaire : le même obus.
Burette, au lieu de tomber, se raidit. Il annonça :
