les autres, fit sauter son cheval par-dessus l’obstacle, comme un vainqueur franchit une brèche, et il pénétra dans sa propriété d’une allure de conquérant. Il trotta ainsi jusqu’à la cabine dont la porte était ouverte. Personne, au pas de son cheval, ne se montra sur le seuil.
Comme son regard pouvait pénétrer dans l’intérieur, il examina soigneusement de ce côté, et finit par distinguer une forme humaine assise sur un tabouret, les coudes appuyés sur une table grossière. Ce personnage ne bougeait point ; peut-être était-il endormi ; peut-être observait-il l’étranger.
Dans cette incertitude, Édouard Warfield cria aussi haut que possible : « Ho ! de la maison, ho ! y a-t-il quelqu’un ?
— Qui diable êtes-vous, et que diable venez vous faire chez moi ? s’écria une grosse voix ressemblant plutôt au rugissement d’un ours qu’à des accents humains.
— Je désire voir M. Hickmann Holt, répondit le capitaine en tâchant d’être calme, car cette réception brutale réveillait en lui le vieil instinct guerrier.
— Regardez-le, répondit le squatter d’un air menaçant ; mais si vous êtes le shérif, je vous préviens qu’Hick Holt n’est pas chez lui. »
En même temps, par une mimique très compréhensible, il exhiba un grand bowie (couteau américain).
« Je ne suis ni le shérif, ni un de ses con-
