C’était le soir. Il est probable que, le lendemain matin, je ne m’éveillai pas de bonne heure ; et c’était pendant mon sommeil que les matelots, en arrangeant la cale, avaient rempli les vides qui m’avaient permis d’y entrer.
Je ne compris pas d’abord toute l’horreur de ma situation. J’étais enfermé, je savais de plus que tous mes efforts pour m’ouvrir un passage seraient complétement inutiles ; mais les hommes vigoureux qui avaient empilé toutes ces caisses pouvaient les remuer une seconde fois, et je n’avais qu’à les appeler pour qu’ils vinssent immédiatement.
J’étais loin, hélas ! de penser que mes cris les plus forts ne pouvaient être entendus ; j’ignorais que l’écoutille, par laquelle je m’étais introduit dans la cale, était maintenant couverte de ses panneaux, recouverts à leur tour d’une épaisse toile goudronnée, qui devait peut-être y rester jusqu’à la fin du voyage. Quand même l’écoutille n’eût pas été fermée, il y avait peu de chances pour que ma voix fût entendue ; l’épaisseur de la cargaison l’aurait interceptée, ou elle aurait été couverte par le bruit des flots et par celui du vent.
Comme je vous le disais, mon inquiétude fut d’abord peu sérieuse ; je ne me préoccupais que du temps plus ou moins long que j’aurais à passer avant d’avoir de l’eau, car ma soif était vive. Pour que je pusse sortir de la cale, il faudrait enlever
