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Allez vite. Écoutez : ferons-nous bonne chère ?
le maître d’hôtel.
Vingt cuisiniers ont fait de leur mieux
pour vous plaire,
criséis.
Vingt cuisiniers !
le maître d’hôtel.
Autant.
démocrite.
Mais c’est bien peu, vraiment !
le maître d’hôtel.
Ils ont mis de leur art tout le raffinement.
démocrite.
Qui ne riroit de voir qu’avec un soin extrême
L’homme ait inventé l’art de se tuer lui-même !
À force de ragoûts et de mets succulents,
Il creuse son tombeau sans cesse avec ses dents.
Il sait le peu de jours qu’il a des destinées,
Et tâche, autant qu’il peut, d’abréger ses années.
Vous êtes, dans votre art, tous de francs assassins,
Produits par les enfers, payés des médecins ;
Et, si l’on agissoit en bonne politique,
On vous banniroit tous de chaque république.
(Il sort.)
