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aux petits carreaux, contre quatre procureurs qui ne m’ont laissé que trente sous.
ARLEQUIN.
Où diable vous êtes vous fourré là ? Ces messieurs là savent aussi bien rouler le bois que ruiner une famille.
Jupiter remonte en l’air, et Arlequin le rappelle.
Monsieur Jupiter, si vous vouliez me laisser votre monture, je la ferois mettre à la daube : aussi bien les dieux de l’opéra, qui sont bien montés quand ils viennent, s’en retournent toujours à pied.
MERCURE.
Ô déplorable coup du sort !
Ô malheur !
ARLEQUIN.
Je frémis ; parle.
MERCURE.
Patrocle est mort.
