que son amour doive durer pour le moins vingt ans après sa mort.
Vingt ans après sa mort !… Eh ! Oui… Les femmes seroient trop heureuses si leur tendresse duroit seulement vingt jours.
Vous me surprenez.
La variété de leurs modes ne marque-t-elle pas l’inconstance de leur humeur ? Aujourd’hui ils portent des perruques qui leur pendent jusqu’aux genoux, demain ils en auront d’autres qui ne leur passeront pas les oreilles ; ils sont quelquefois habillés le plus simplement du monde, deux jours après il faut les chercher dans leurs dentelles et leurs rubans ; tantôt ils sont serrés dans leurs habits et empaquetés comme des momies, et quelquefois une pièce de drap ne suffit pas pour leur faire une manche d’été : enfin, tout est girouette dans un François, depuis les pieds jusqu’à la tête.
Cela peut être vrai pour l’ajustement et la manière de s’habiller ; mais pour le cœur, je ne les crois point si sujets au changement.
Oh ! Vous avez raison ; ce sont des miroirs de fidélité. Voulez-vous que je vous représente un François qui veut surprendre la tendresse d’une jeune
