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LA SAISON
— Chère petite fleur de mon cœur, est-ce que quelqu’un peut dire : Je me porte bien ? Tu es bien aujourd’hui, demain tu seras malade. Et puis si on te tuait, hein, qu’est-ce que tu dirais ?
— Me tuer, on ne tue pas les gens comme ça, voyons, maman.
— On ne les tue pas ? Ah ! ma pauvre chevrette aimée, si tu avais vu disparaître autant de petites femmes que moi, tu ne dirais pas ça : on ne les tue pas ? Tiens, tu connais la Groseille rose ?
— Oui.
— Eh bien, sa sœur, sans aller plus loin, a été assassinée par son amant. Elle le trompait à jambes que veux-tu, et sur le ventre et sur le dos ; elle lui en passait sous le nez de toutes les couleurs ; des vieux
