que le châle noir, la capeline sombre et le long
visage jaune et osseux de Mlle Trébuchet s’y
trouvaient quelque peu dépaysés.
Bien qu’il fût onze heures, Valentine était encore au lit. En cette chaude matinée, elle avait rejeté les draps à ses pieds et, tournée vers l’ombre de la muraille, la chemise de soie noire retroussée sur les reins, c’était la médaille fendue et poinçonnée de sa personne qu’elle présentait aux regards.
— Que tu es paresseuse, ma pauvre Valentine ! s’écria Mlle Trébuchet en entrant ; mais voyant à quel interlocuteur inattendu elle avait affaire, elle parut très choquée et détourna pudiquement les yeux. Quelle indécence ! fit-elle, si au lieu d’une dame de mon âge, ç’avait été son mari ou sa bonne qui fût entrée dans sa chambre ; joli et édifiant spectacle, en vérité !
Les réflexions de Mlle Trébuchet, proférées à haute voix, éveillèrent la dormeuse.
