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LES BUVEURS
À Stéphane Mallarmé
C’est à l’auberge qu’ils ont passé leur dimanche
À se verser dans des chopes claires, des vins
Dont leurs yeux gais n’ont pas la transparence franche
Et dans le pur soleil d’émeraude qu’épanche
L’absinthe savoureuse aux longs sucres divins.
Avec les mouches qui, sur les rideaux de serge
Usée, et sur la vitre ensoleillée, ont l’air
D’un million de fleurettes que sur la berge
Un grand vent d’orage éparpillerait par l’air,
Ils ont voulu passer leur dimanche à l’auberge…
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Dehors, par la fenêtre ouverte, les verdures
Luisent le long de la route, entre les faitures
De paille, où des pigeons de neige vont nicher,
Et sur la place, au ton criard de pierres dures,
Le soleil fait tomber une ombre du clocher.
