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Il n’est rien, Muse incertaine,
Aux vers que nous essayons,
Qui fasse ainsi l’âme pleine
D’harmonie et de rayons.
Cet oiseau, sûr de ses charmes,
Me lance un défi moqueur,
Il faut lui rendre les armes
Et le proclamer vainqueur.
Reste vierge, ô blanche page !
Inhabile, près de lui,
Où prendrais-je le courage
De te noircir aujourd’hui ?
