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Il aille, bravant la foudre,
Noir de poudre,
Ravir l’Ode au fond des cieux.
Toujours, d’un grave ou doux style,
Il distille
L’ambroisie, et ses accents,
Comme une haleine pâmée
D’Idumée,
Saoûlent l’âme avec les sens.
Toujours, sa bouche confesse
La Sagesse.
Sans rien de vil aduler,
Puisqu’aux rois même il découvre,
En plein Louvre,
Un sévère et franc parler,
Leur montrant quels périls crée
L’Empyrée
Et que si haut que leurs droits
Délivrent sentence au monde,
Plus haut gronde
Le Ciel, tribunal des rois.
