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Paris, Londres, Marseille, Aix, Gênes et Varna
Vous ont dit quel fléau contre elles s’acharna :
Des nids les plus moelleux, des plus vertes charmilles
S’exhalait le poison qui tuait des familles ;
Achevant le travail qu’il venait d’ébaucher,
L’insatiable Mort se lassait de faucher.
Un air contagieux, rempli de clameurs vaines,
Du tissu des poumons s’infiltrant dans les veines,
De l’humble toit du pauvre aux somptueux manoirs,
Des époux, niant Dieu, tordaient leurs crêpes noirs ;
Point de maison sans deuil, de paupières sans larmes ;
Le soldat invaincu, tout couvert de ses armes,
Convié vainement aux fêtes du canon,
S’indignait d’un trépas sans échos pour son nom.


Qu’ont fait alors les chefs de la saine doctrine ?
Ont-ils su maîtriser le mal dans la poitrine ?
Et quand il sévissait de toute sa fureur,
Ne les a-t-on point vus stupéfiés d’horreur ?
C’était là le moment pour la caste savante
D’épuiser l’arsenal que sa morgue nous vante.
Mais non ; pour l’excuser pas le moindre succès :
Appel, visite, soins, agonie et décès,
En six mots, en un vers, on résume l’histoire
Des résultats permis au docte consistoire.
Et, pendant ce temps-là, nous, humbles dissidents,