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— Oui, disait Lise, un mois plus tard, à son amie Cassandre — et cette fois son visage était sérieux — oui, ma sœur Anne-Marie nous a fait une congestion pulmonaire double. J’en suis un peu responsable. Nous sommes allées ensemble au bal de Normale, pendant que tu étais encore en Belgique, et là, comme elle n’aime pas beaucoup danser, elle a imaginé d’aller passer la nuit dans une cellule glaciale. Si j’avais pu m’en douter… Enfin elle va mieux. Maman l’a soignée jour et nuit, mais elle est encore faiblarde.
— Elle n’a jamais été bien forte, dit Cassandre.
— Non, soupira Lise. Et pourtant Dieu sait si maman a fait tout ce qu’elle a pu pour la fortifier ! Mais c’est curieux, il y a dans le tempérament même d’Anne-Marie une force d’inertie invincible.
— C’est une drôle de fille, murmura Cassandre d’un air pensif. D’ailleurs, vous êtes tous des phénomènes, chez toi.
— Comme tout le monde, répliqua Lise en levant les épaules. On parle de l’humanité moyenne ? Qu’on me la montre ! Tout est extravagant sur cette planète.
« Alors, que deviens-tu, depuis le temps que nous ne nous sommes vues ? Sais-tu que tu as encore embelli ? Et comment va le seigneur Patachon ?
Elles étaient attablées toutes les deux à la terrasse d’un glacier de la rue Médicis, face à la grille du Luxembourg. Les bourgeons des marronniers sor-
