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si strictement mesuré, — au moment où ils ne font plus, où ils ont fini de « faire », et où tout ce qui les entoure n’étant là que pour les y aider est comme s’il n’était pas, ne les y aidant plus. Ce qui leur reste, il faut le dire : le spectacle du ciel étoilé. Car ces architectes-jacobins sont aussi, et s’en vantent, des « poètes ». Ils entendent bien réserver à l’homme ce qu’ils appellent sa « part de rêve ». Ils ont machiné des toits en terrasse, avec des fleurs et des buissons en pots ; — et puis des fauteuils à bascule où il n’y a qu’à se laisser aller pour être face à face avec la majesté des astres. Ah ! j’aime mieux mon bouquet de soucis. Je n’aime pas qu’on soit « poète ». J’aime mieux mon
