Marguerite était remontée en courant.
De nouveau, elle fait dans le panneau de la porte, avec les ongles, un tout petit bruit de souris ; elle disait : « Mademoiselle, on peut entrer ? » La clé tourne dans la serrure.
— Mademoiselle, Mademoiselle, il va venir ! Il m’a dit qu’il vous donnait cinq minutes…
Elle s’est tue. Juliette lui tournait le dos.
— Mademoiselle, Mademoiselle, croyez-moi, vous feriez mieux de vous coucher, je lui dirais que vous êtes malade ; peut-être qu’il n’oserait pas…
Mais elle se tait de nouveau.
Et :
— Oh ! comme c’est beau ! c’est à vous ? Et ça vient de votre pays ? Qu’est-ce que c’est ? c’est un peigne ? Et ces petites boules rouges, c’est du corail ? En quoi est-ce que c’est, ce peigne ? Ah ! du cuivre doré…
Elle avançait la main, puis la ramenait chaque fois contre elle ; ensuite on la voit qui est là les mains croisées sur son tablier trop long, les yeux qui brillent, l’air d’une toute petite fille et d’une vieille femme à la fois, dans l’espèce de grand silence qui s’est fait ; — Juliette continuant à lui tourner le dos, Juliette debout pendant ce temps devant son miroir :
— Oh ! les drôles de boucles d’oreilles, est-ce que vous allez les mettre ?… Oh ! mettez-les.
Et il n’y avait dans la chambre qu’un mauvais petit miroir à cadre de métal peint en faux-bois ; il n’y avait d’autre
