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aux ailes qui lui tombent sur les côtés de la figure ; il n’a pas pu ne pas l’entendre :
— Maurice, c’est moi…
Tandis qu’elle baisse la tête, elle se tient là les mains jointes, elle a joint sur sa jupe ses petites mains brunes qui sont toutes mouillées ; mais ce n’est pas elle qu’il cherche.
Et, elle, elle attend, elle attend encore, mais voilà déjà qu’on s’en va.
Elle entend les pas qui s’éloignent ; les pas s’éloignent toujours plus.
FIN
