— C’est notre petit vin, du vin à nous… Et il n’est pas si vilain que ça, pas si vilain à voir, pas si vilain non plus…
Disait-il, portant le verre à ses narines :
— Oh ! elle, elle ne s’y connaît pas, mais vous, M. Urbain, parce que, dans votre pays, on n’y connaît…
Il disait :
— Santé ! Santé ! Juliette… Santé M. Urbain… Et toi, mon vieux Décosterd.
On se rappelle qu’à ce moment elle (Juliette) était assise sur la table, et Rouge près d’elle sur le banc.
Le bossu était assis un peu plus loin, contre le mur, sur une chaise.
De nouveau, un coup de vent était entré, et la prise du Bourget soulevée par un de ses coins est allée en arrière, montrant son revers pelucheux. Il s’est passé quelques minutes. Rouge parlait toujours, il devait élever la voix de plus en plus. L’accordéon était resté, cette après-midi-là, dans son étui de toile cirée. Elle, elle tient son genou dans ses mains, de sorte que son petit pied venait en avant et toute sa jambe, la cheville tellement fine qu’on en pouvait faire le tour avec les doigts ; elle avait des bas de soie (c’est des bas qui avaient été trouvés par elle dans le paquet que Rouge avait rapporté de la ville) — et très loin, à ce moment-là du côté du sud-ouest, c’est-à-dire vers le fond du lac, on entend un premier coup de tonnerre. Oh ! cette fois, ça n’allait plus tarder beaucoup (comme on pouvait le voir aussi à un changement complet de lumière) ;
