— Hein ?
Milliquet regardait la robe qu’elle avait mise, une robe rose en mousseline de coton avec une ceinture blanche, et elle avait des bottines noires, un chapeau de papier tressé :
— Vous… vous êtes folle…
Il commençait à retrouver ses mots, quand elle l’a interrompu :
— Oh ! a-t-elle dit, c’est qu’il faut que j’aille… Et puis il n’y a rien à faire ici.
— Hein ! il faut… il faut.
À ce moment, on a entendu s’ouvrir une porte ; une voix descend l’escalier :
— Voyons, vieil imbécile, tu ne peux pas l’empoigner par l’épaule. Est-ce que tu vas te faire rouler encore une fois ?… te laisser rouler par cette fille ?… Empoigne-la, je te dis, par le bras. Et puis ferme la porte à clé…
Mais il était trop tard. Marguerite s’était sauvée.
Et Mme Milliquet arrive, ployée en deux, la main sur les reins, le jupon de travers, traînant les pieds dans ses pantoufles ; elle criait :
— Tu vas lui retenir ses gages… tu garderas ses effets… elle ne rentrera pas ici. Tu entends, c’est moi la maîtresse… Toi, tu es saisi, tu es en faillite… Va te coucher, vieil imbécile, c’est ce que tu as de mieux à faire. Ah ! sale voleur…
Un claquement de porte. C’est comme ça que ça va sur la terre.
