mal sa propre poésie. Il se voyait pratique et d’une précision tout américaine. Mais outre que la poésie tient plus de la précision que du vague, la manie de ce prince le poussait aux plus charmantes erreurs. Il ne pouvait partir pour Versailles, pour Saint-Germain, sans déplier d’immenses cartes de la région parisienne, bariolées comme des cachemires. Sous prétexte de trouver la route la plus courte, il se perdait.
Sa race surgissait au moment où l’on s’y attendait le moins. Un soir que la petite bande parcourait une allée du Bois de Boulogne, Mirza sursaute, tire son revolver, fait arrêter son auto, et retenant sa respiration se poste derrière un arbre. Il venait d’apercevoir deux biches.
On lui eût fait en vain observer qu’on ne chasse pas les biches du Bois de Boulogne.
Par bonheur son arme était trop per-
