à la lueur de la lampe qui éclairait la chambre, elle aperçut le sombre visage de Schédoni et poussa un cri terrible. L’idée que l’inconnu qui se trouvait devant elle était venu pour l’assassiner lui donna la force de se lever et de se jeter à ses pieds :
— Ayez pitié de moi ! supplia-t-elle, ayez pitié de moi, mon père !
Schedoni la regardait fixement :
— Quel est le portrait que vous avez là, dit-il froidement en montrant la miniature.
— Ce portrait ? répéta Elena, surprise.
— Ne perdons pas de temps, reprit Schedoni avec un regard terrible. Encore une fois, quel est ce portrait ?
Elena prit le médaillon et le contempla un instant :
— C’est mon père, répondit-elle.
— Votre père ! dit Schedoni d’une voix étouffée, votre père ?…
Et il recula de quelques pas.
Elena le regarda avec surprise.
— Hélas ! dit-elle, je n’ai jamais connu ses caresses, ni ses soins…
— Son nom ? interrompit Schedoni.
— Il faut le respecter, c’est celui d’un homme bien malheureux.
— Son nom ? vous dis-je.
— J’ai promis de le taire.
— Sur votre vie, je vous ordonne de le dire.
Elena, tremblante, continuait à garder le silence, et ses yeux suppliants demandaient grâce, mais Schedoni renouvela sa question avec tant de violence qu’elle dut céder.
— Son nom, dit-elle, était le comte Marinella. — Schedoni jeta un grand cri et se cacha la tête dans ses mains ; mais bientôt après, maîtrisant le trouble qui l’agitait, il revint à Elena, la releva et lui demanda vivement des renseignements sur son père, que la jeune fille, effrayée, finit par lui donner.
Soudain, le farouche moine s’assit près d’elle, lui prit une main et laissa échapper des pleurs et des sanglots. Dès qu’il put s’exprimer :
