Cette page n’a pas encore été corrigée
189
TRAGÉDIE.
Le Ciel brille d’éclairs, s’entr’ouvre, & parmi nous
Jette une ſainte horreur, qui nous raſſure tous.
Le ſoldat étonné dit que dans une nue
Juſques ſur le bûcher Diane eſt deſcendue ;
Et croit que, s’élevant au travers de ſes feux,
Elle portoit au Ciel notre encens & nos vœux.
Tout s’empreſſe, tout part. La ſeule Iphigénie
Dans ce commun bonheur pleure ſon ennemie.
Des mains d’Agamemnon venez la recevoir.
Venez. Achille & lui brûlant de vous revoir,
Madame, & déſormais tous deux d’intelligence,
Sont prêts à confirmer leur auguſte alliance.
Clytemnestre.
Par quel prix, quel encens, ô Ciel, puis-je jamais
Récompenſer Achille, & payer tes bienfaits !
FIN.
