Et il s’assit derrière Louis, lui frappant le dos de sa large main velue.
— J’ai la migraine ! souffla le patient.
L’Intransigeant recélait, ce matin, tout exprès, semblait-il, des monstruosités conjugales. C’est étonnant comme les journaux s’entendent pour accumuler les faits divers scandaleux ! Il y avait des femmes surprises dans des hôtels borgnes, des rendez-vous troublés à minuit par des revolvers vengeurs, des lettres anonymes, des suicides de maris jaloux. Et toutes ces horreurs enflammaient davantage le cerveau du malheureux garçon.
— Hum ! mon cher Bartau, vous n’êtes pas bien… les pommettes rouges, les yeux caves, la respiration courte… voyons ce pouls ?
Le médecin, lui aussi, flairait des symptômes perturbateurs.
Il se pencha :
— Mme Bartau jeune est-elle plus gentille ? Exaspéré, Louis se retourna sur sa chaise.
— J’aurais mieux fait de me casser une jambe que de la rencontrer, cette créature !
Très intéressé, M. Rampon s’accouda.
— Du calme, mon ami, du calme… tout doit s’arranger, que diable… mais vous l’avez voulue, n’est-ce pas ? Et ce n’est pas la faute de votre digne maman… une femme de valeur, celle-là, que vous n’apprécierez que lorsque le travail l’aura mise au cimetière… une bien belle nature… il vous fallait sa pareille ; seulement elles sont rares. Les Parisiennes n’ont ni poumons ni bassin… j’emploie les termes crus, nous sommes seuls. Eh bien ! mon jeune ami, une femme qui n’a ni poumons ni bassin ne sera pas une bonne épouse !… C’est gentil à
