mercières malheureuses, des fleurs qui, vues d’un certain côté, ressemblaient à du houblon pas mûr, par-dessus avaient l’aspect d’une variété d’Hortensia malade, et par-dessous étaient des boules de neige, un peu moisies. Le feuillage de ces fleurs répondait à l’idée qu’on se fait ordinairement du cresson de fontaine, mais l’artiste chargé de sa difficile coloration, l’avait tiqueté d’une chinure grise et rouge qui vous impressionnait tout de suite. Derrière le chapeau se balançaient deux pans de soie bleue, ce qui était également assorti à la nuance de la robe. L’écossais bleu et vert est une étoffe d’un emploi fort utile pour les petites rentes, car il y a, entre les carreaux unis, des lignes providentielles, jaunes, rouges, grises, violettes, avec leurs dégradations savantes, orange, rose, blanc, lilas, et ces intéressantes combinaisons vous permettent d’assortir toujours vos vêtements neufs à votre vieille jupe ; de plus c’est inusable, les trames anglaises. Mme Bartau avait, en outre, des faux-cols d’homme fermés par un camée-portrait représentant son fils à sept ans, vêtu de son premier pantalon, sur fond de photographe, c’est-à-dire à droite une amphore terminant une terrasse de marbre, à gauche des cygnes dans un lac, le tout un peu voilé, naturellement. Des gants de fil noir terminaient cette toilette de femme soucieuse de l’honneur de sa scierie mécanique, d’abord, et de la dignité du commerce ensuite.
Vis-à-vis l’auberge, la carriole attendait. Son conducteur, un paysan laitier, se tenait debout, ébahi, tandis que Mme Bartau se meurtrissait les poings contre la porte. Enfin l’aubergiste ouvrit.
