déclarations d’amour devant lui, à présent : Louise ne bougeait plus, la tête tournée vers la fenêtre qui s’ouvrait sur le jardin aux pivoines, du côté de la chapelle.
— Désambres, mon frère ! annonça le sculpteur d’un air mystérieux et clignant des paupières pour dissimuler ses malices.
Louis, à son tour, se pencha sur la croisée.
Cela, oui, c’était un joli garçon, il fut obligé d’en convenir.
Dans ce fond de féerie, où le style flamboyant de la chapelle mettait une saveur de pays factice, d’un royaume de prince charmant, où les pourpres merveilleuses des fleurs, la grâce des branches d’arbres, le sable des allées, unies comme des rubans d’or, et la limpidité du ciel, évoquaient une saison magique dont le secret ravissant est à jamais perdu, se tenait un chasseur, en veste courte de velours brun, s’appuyant sur son fusil, la mine dédaigneuse, et pourtant l’œil brillant d’un feu bizarre. Un chien épagneul s’étirait au milieu du gazon de la pelouse, des hirondelles traçaient leurs cercles interminables, quelque fois, trop épanouie, une pivoine s’éparpillait dans sa corbeille, ainsi qu’un flot de sang.
Tout ce que la terre renfermait de séductions poétiques s’enlaçait pour servir de cadre au chasseur idéal, et le vrai seigneur d’Amboise ce devait être lui, cet homme de vingt-cinq ans qui avait dérobé, sans doute, aux ombres des mignons d’Henri III la piquante désinvolture de son attitude. Coiffé d’une toque ornée d’une plume d’aigle, il portait la guêtre de cuir russe et le carnier à mailles de soie, comme un élégant boulevardier, mais la
