teries italiennes, et les cheminées colossales pleines de nids d’oiseaux de proie, offraient leurs souvenirs mystérieux comme des énigmes, leurs initiales princières rougies par les lichens secs, ou le sang des crimes majestueux.
— Je vais le mettre au fond de ton sac ! murmura Louis Bartau, de la maison Bartau (douves en chênes), de Tours.
Il parlait de son paquet jaune. Louise, dignement, acquiesça du geste. En présence de semblables merveilles, il serait décent de faire disparaître le fromage.
La dame noire, raide et presque muette, impeccable dans son héraldique fidélité à son seigneur moderne, peut-être descendante des anciens Valois par une ancienne jardinière, jetait sur eux, les pauvres jeunes mariés, une ombre solennelle qui acheva de les rendre respectueux. Ils se mirent à marcher sur la pointe du pied. C’était comme une maman Bartau de rencontre, cette concierge du château royal ! Elle avait une robe si noire, un bonnet à la Marie Stuart si blanc, et ses yeux verts étaient si verts, qu’ils en prirent peur, un instant.
— Que lui donneras-tu ? demanda tout bas Louise.
— Cinq francs !… Regarde donc comme elle est bien habillée et quelle figure en casse-noisette. On dirait un revenant du temps des grandes conjurations. Je ne peux pas lui donner moins…
— Voilà un voyage qui nous coûte cher. Ta mère va nous gronder durant des semaines !… Alors, reprit Louise après une minute d’anxiété, tu crois aux histoires de France, toi ? Moi, j’ai appris tout ça pour la forme, sans
