— Et la boutonnière de muguet rose est devenue noire. Réaction prévue.
Paul abattit sa main volontaire sur la fleur, l’écrasa.
— Pas l’heure de railler, je t’assure. Pourquoi ne m’avoir jamais mis au courant des sottes complications de la famille ? Est-ce que tu me prends pour un collégien ?
— La peur de te faire de la peine avant le temps. Je savais que tu souffrirais : tu es tellement femme. Demain nous causerons. Ici, taisons-nous… pas devant des fantoches !
— Je suis femme ? bien, cette nuit j’enlève Jane Monvel, sa lectrice ! Ce qu’elle va enrager ! Qu’on prévienne la voiture, la petite doit sortir par l’escalier de service de l’hôtel et aller rue de Verneuil.
— Mademoiselle Jane Monvel est une vraie… jeune fille ?
— N’en sais rien. M’en fiche totalement. D’ailleurs (Paul tira sa montre), m’en rendrai compte dans trente-cinq minutes.
— Éric, fit Reutler, ralentissant le pas, Mademoiselle Monvel est mineure. C’est une orpheline, la fille d’un capitaine d’artillerie, mort en 70, je crois.
— Du feuilleton ?… Tu m’ennuies ! Laisse-moi passer ! Tu vas me faire manquer mon effet.
Avant que Reutler eût conçu la pensée de le retenir, Paul se précipitait au milieu du salon jaune, et grimpait sur un des sièges de forme antique en sifflant. L’auditoire fut médusé. La belle cantinière de mobiles, tombée sous les balles de l’ennemi,
