qu’un mot tendre, une banalité quelconque adoucirait l’amer poison de son orgueil, il s’écria, lui, le parfait galant homme :
— Ah ! Foutre non ! Pas mon amour !
La petite servante le toisa.
— Moi aussi, dit-elle, je m’en fous !… pouvez garder vos trois millions et peut être qu’on sera la maîtresse de Rocheuse sans vous, un beau soir !
Elle se dirigea vers la porte, que Reutler lui ouvrit, courtoisement.
IX
Toute la muraille, du côté de la serre, avait été remplacée par une immense verrière, couleur d’ambre, d’où l’on voyait la campagne comme perpétuellement baignée de soleil, et le jour pouvait entrer, maintenant, jusqu’aux plus noirs meubles de ce sombre salon, le jour aussi blond que Paul-Éric. Une tige de glycine tordue, des grappes en cabochons d’améthystes, formait un cadre au tableau de la vallée adoucissant la vision du désert de l’automne par une lueur d’éternel printemps. Dans la transparence dorée passait un vol de cigognes, les ailes planantes, poussant leurs cris muets de bêtes trop lointaines.
Le cadet des de Fertzen disait, quelquefois, le
