d’elle avec des mines ahuries ; elle se frottait les genoux et répétait :
« Ça sent la mort ici, Madame, je vous jure que ça sent la mort ! »
« Vous êtes des folles ! » dit mon père agacé, en traînant des malles.
« Non, Marie a raison, reprit ma mère, ce jardin ressemble à un cimetière. »
« Enfin, c’est toi qui as voulu venir ! dit mon père un peu rouge. Tâchons de ne pas être ridicules. Ce qui est fait est fait. »
Du reste, la maison avait un aspect bien ordinaire de maison mal entretenue. Elle présentait six grandes fenêtres à volets branlants et une porte à perron dont la marquise en zinc s’affaissait sur un côté, et ne possédait qu’un rez-de-chaussée. Au-dessus, le toit avançait comme les bords d’un chapeau sombre. Son jardin s’enguirlandait de liserons blancs qui festonnaient tous les arbustes et sautaient d’une allée à l’autre. Tant que le soleil brillait, cela ne manquait pas de charme.
