— J’ai trois sœurs, mon colonel, et quatre frères ; chacun a sept ou huit enfants, encore ils ne sont pas tous là, mais… tournez-vous…
Le colonel fit volte-face. Derrière lui il y avait une fenêtre donnant sur une serre, et le long de l’ouverture, comme sur une loge grillée, retombait un ample rideau de mousseline. C’était une loge, en effet, contenant des spectateurs immobiles, deux garçonnets tout pareils. Une vraie paire de gros pigeons. Le colonel ne put s’empêcher de rire.
— Eh ! eh ! qu’est-ce qu’ils font là, ces troupiers, ils sont punis ?… Pourquoi les met-on sous globe ?
En cet instant suprême toutes les mères se tournèrent vers le colonel, les yeux bleu faïence de ces Alsaciennes eurent des éclairs de menace, elles formèrent le cercle ainsi que l’avaient fait jadis les officiers de hussards autour de leur chef, sur le Cours, à la musique. Le papa négociant hocha son front chauve, il écarta doucement le rideau et les petits sortirent de l’ombre leurs deux figures bouffies. Ils se tenaient enlacés dans une joie inexprimable qu’on leur permît de voir mieux, leurs boucles blondes comme du lin se mêlaient, ils avaient le même rire d’anges trop nourris, le même mouvement d’admiration muette, les mêmes prunelles fascinées, seulement, au lieu de deux pigeons blancs, c’était une paire de pigeons noirs ; ils portaient un costume de deuil si simple à côté des fringantes paillettes de l’arbre, qu’ils faisaient peine.
