comme des pions sur un jeu, ne haussant pas la voix, serrant les syllabes entre sa langue et son palais, ayant l’air de les déguster : ainsi le vin de tout à l’heure. Il ne grondait pas. C’était pire : il s’écoutait.
Félia de Tressac, très droite dans sa blouse de laine grise, semblait absente de la discussion. Elle savait que l’on ne pouvait pas tenir tête à son père, encore moins elle que son frère, parce que certainement elle ne trouverait pas les paroles qu’il faudrait pour se justifier.
Elle est une sauvage, à peine instruite, elle a appris ce qu’elle sait à l’école des prêtres qui lui ont inculqué une seule science : le respect des choses établies. Elle ne lit ni livres ni journaux et elle n’entend aucune autre cloche que celle du clocher de son village. Quelquefois, elle a des envies folles de luxe qu’elle ignore et qui sont des réminiscences de ses rêves de certaines nuits, des rêves continuant en elle dans ses occupations très humbles de la journée lui insinuant de timides dé-
