avez ! déclare le père, qui n’a pourtant jamais chassé le buffle en Périgord.
— Je n’en tiens point ! s’écrie le pauvre diable de cordonnier, levant les bras au ciel. Monsieur le Comte badine ?
Le fils, lui, voudrait des tiges tendres, au contraire, comme de la peau de gant. On discute, se dispute avec ce terrible accent périgourdin qui s’éraille dans la gorge de Jean-Gabriel et qui chante sur les lèvres de Félix d’une manière câline.
Ne pouvant se mettre d’accord, ils plantent là le cordonnier dont ils sont les clients depuis des lustres pour aller se risquer aux Galeries neuves, mais ils sont vite effarés par la mine obséquieuse des commis qui, s’ils n’ont plus l’accent du terroir, en conservent certainement l’esprit madré.
Il y a trop de choix, trop de tape à l’œil, et on sent trop que, dans ce magasin-là, on cherche à vous forcer la main, sinon le pied.
Il faut en finir. On revient à la vieille
