tre, est telle qu’elle a l’air de supplier la silhouette de son frère Félix qui, brusquement, avant de prendre les rênes, les rejette à son père et saute à bas de la voiture.
— Tu as encore oublié quelque chose ? mâchonne celui-ci du bout des dents.
— Oui, une lettre. Pardon.
Botté, guêtré, le pantalon de velours marron très serré à la taille sous une veste de chasse, coiffé d’un tyrolien gris, Félix de Tressac a maintenant l’allure d’un officier en bourgeois, mais il paraît beaucoup moins droit que son père, s’il est plus mince, et une étrange hésitation se devine dans tous ses gestes. Peut-être se souvient-il trop de ses études faites au séminaire, de sa vocation manquée, de cette sorte de réprobation muette qui entoure toujours un religieux ayant renoncé à la prêtrise.
Cela n’a pas fait de bruit, pourtant, et comme ils n’ont aucune relation dans leur monde en dehors des rendez-vous de
