pommes de terre brûlent un peu, les plus atteintes seront jetées aux poules, mais combien seront délicieusement parfumées celles qui s’écraseront, farineuses, sous le coup de poing du gourmand !
Et voilà, renversé sur un plat de vieux limoges, le monceau fumant des châtaignes qu’on apporte aux Messieurs de Tressac qui les attendent devant des bols de lait frais tiré.
Ces Messieurs de Tressac mangeaient leurs châtaignes avec la visible satisfaction de gens bien racés qui daignent avoir faim.
Le père, un ancien magistrat, droit, maigre, aux muscles d’acier, porte haut une tête neigeuse ornée d’un toupet d’un aspect rigide. Cela n’ondule pas. Cela garde l’apparence de lames de rasoir. Ses yeux, d’un vert d’algue marine, semblent luire sous les paupières parcheminées comme une lueur froide sous des feuilles sèches. Cet homme imberbe a dû posséder, jadis, un type lamartinien, mais l’âge
