tes humaines de rapides cabriolets attelés de bons gros trotteurs passant avec la morgue un peu ridicule des hobereaux du pays. Il n’y avait jamais personne pour les regarder, et les quelques fileuses surveillant leurs moutons ne cherchaient même pas à les reconnaître.
Tout semblait vivre là dans une somnolence consentie. Rien n’arrivait à troubler ce calme presque religieux de la vallée parce que l’unique maison qui s’y trouvait avait l’air d’une grande tombe abandonnée au milieu de la nature.
Il s’agissait d’un ancien couvent décapité du clocher de sa chapelle et transformé en habitation particulière. Elle s’appelait les Crocs et méritait bien son nom, hérissée qu’elle était par des grilles mal entretenues dont il ne restait plus que des lances érigées çà et là autour des murailles. Le lierre enfermait sous son manteau somptueux des lézardes et des éboulis, autant de blessures dangereuses pour la sécurité de la maison, seulement
