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L’HOSPICE.
mienne ?… Viens donc que je te presse dans mes bras ! Ah ! Justine, il se passe en toi quelque chose de bien extraordinaire !
— Mais… je ne sais… l’émotion… Georges, douterais-tu de mon amour ?… Oh ! ce malheur serait plus affreux que tous les autres !
— Non, non !… Est-ce que je vivrais si j’en pouvais douter ?… Je suis injuste : est-il étonnant que ta santé soit altérée ? la mienne l’est bien, et j’ai peut-être moins souffert que toi… Viens sur mon cœur, mon ange tutélaire !
Pendant qu’il la couvrait de baisers, la pauvre fille faisait des efforts inouïs pour retenir les sanglots qui l’étouffaient.
— Je vais partir, dit-elle enfin ; aujourd’hui même je retourne à Paris. Il ne faut rien
