On dit : « Vaincre ou mourir, » et voilà ce que l’on nomme,
Dans les termes de l’art, le vrai devoir de l’homme.
Quand dans des flots de sang on a trempé ses mains,
Environnés de morts, on dit : « soyons humains. »
Le vainqueur fait agir les vertus et les crimes ;
Sauve ou livre à son gré mille et mille victimes.
Le plus beau des combats n’est qu’une belle horreur ;
Et la plus belle mort n’est qu’un heureux malheur.
Le héros est couvert et de honte et de gloire ;
Il se vante et rougit de la même victoire.
Qu’on soit, comme guerrier, triomphant ou battu,
La vertu devient crime, et le crime vertu.
Que dire et que penser ? C’est un affreux problème,
Qui seul nous montre trop la vengeance suprême.
Taisons-nous. Dieu le veut ; et ses plus grands fléaux
Engendrent à la fois et les biens et les maux.
1816.
CHAMBLY.
J’ai vu Chambly ; j’ai vu sa fertile campagne,
Sa rivière, ses bois et sa triple montagne.
J’ai vu dans ses jardins la déesse des fleurs
Aux charmes de Pomone unissant ses couleurs.
J’ai, sur ses flots d’argent, vu le canot fragile,
Aux couplets des rameurs, devenir plus docile.
Dans ce site attrayant, tout plaît et tout séduit,
Excepté le temps seul, qui trop vite s’enfuit.
J’ai vu briller partout les plus belles demeures ;
J’ai tout compté, tout vu, mais sans compter les heures,
J’ai vu ses habitans, et tous m’ont répété
Que le plus doux devoir est l’hospitalité.
Toujours francs, toujours gais, ils m’ont offert l’image
Des hommes du vieux temps, des héros du bel âge.
C’est là que tout mortel n’obéit qu’à la loi,
Et se donne à lui seul le beau titre de roi.
C’est qu’avec droit égal, une franchise extrême,
En montrant cent maisons, montre toujours la même.
