Mais plutôt qu’au milieu des neiges de l’hiver,
Quand l’aquilon fougueux trouble les champs de l’air,
Quand des chênes durcis les branches dépouillées
Refusant à la faim leurs écorces gelées,
Triste, et fixant le ciel de son dernier regard,
Il meurre, en maudissant l’affreux jour du départ.
Monument de sa honte, et de notre courage,
Les débris de nos dards couvriront son village ;
Et s’il ose jamais, téméraire vaincu,
Rapporter parmi nous, ce don qu’il a reçu,
Du front de cent guerriers, les dépouilles sanglantes,
De leur brillant trophée embelliront nos tentes ;
Aux poteaux enchaînés, souffriront mille morts.
Mais on part ! qui de nous reverra le village !
Échapperons-nous tous à l’infâme scalpage ?
Adieu, guerriers naissants, épouses des guerriers,
Nous allons recueillir des moissons de lauriers.
Ne nous arrêtez pas, ne versez point de larmes :
C’est le champ de l’honneur que celui des alarmes.
La victoire bientôt hâtera le retour ;
Pour vous, et pour vous seuls nous chérissons le jour,
Vous, amis, donnez-nous du sang, des funérailles,
Si la mort nous saisit sur le champ de batailles :
Ne versez point de pleurs, songez à nous venger ;
Dévastez, embrasez le toit de l’étranger,
Calmez de votre sang, calmez le cri terrible,
Et frappez nos bourreaux du tomahawk terrible ;
Que du sang des vainqueurs, les arbrisseaux rougis,
Fassent dire aux passants : c’est là qu’ils sont péris !
