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8 TEL QU'EN SONGE
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Aucun signe à jamais sur toi ne se prolonge
De ce que tu semblais et que tu n'étais pas,
Et ton âme soit telle enfin qu’elle se songe ;
Sur la cendre ou les fleurs qu’elle marque ses pas
La honte la prosterne ou que l'orgueil l’exalte.
Torches d’or du triomphe ou lampes du trépas !
Gloire ! essuie à ses pieds la poudre de la halte.
Mort ! essuie à son front l'extase du tombeau
Qu’il soit d’argile fruste ou bâti de basalte.
O mon âme, imagine enfin , funeste ou beau,
Quelque sort taciturne assoupi dans ton rêve,
Et qu’empourpre la bure, à ton bras, le flambeau !
