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Avecque bonne mine, et d’un langage doux,
Nous disent souriants : et bien que faictes-vous ?
Avez-vous point sur vous quelque chanson nouvelle ?
J’en vy ces jours passez de vous une si belle,
Que c’est pour en mourir ; ah ! ma foi, je voy bien
Que vous ne m’aimez plus ; vous ne me donnez rien.
Mais on lit à leurs yeux et dans leur contenance,
Que la bouche ne parle ainsi que l’âme pense ;
Et que c’est, mon amy, un grimoire et des mots,
Don tous les courtisans endorment les plus sots.
Mais je ne m’aperçoy que, trenchant du preud’homme,
Mon temps en cent caquets sottement je consomme ;
Que mal instruit je porte en Broüage du sel,
Et mes coquilles vendre à ceux de Sainct Michel.
Doncques, sans mettre enchere aux sottises du monde,
Ny gloser des humeurs de dame Fredegonde,
Je diray librement, pour finir en deux mots,
Que la plus part des gens sont habillez en sots.